"Ojos que se abren bajo alas de sombrero que caen, y ella, en la pintura, burlándose desde su fuente, porque fue pintada como un ángel, y no hecha de barro.
Desde esta torre miraba, pero ahora su primavera olvidó sacarse los ojos otoñales. Ahora, con los cortes que hace en el aire una hoja cayendo, compone melodías que duran décadas.
Pero no importan las torres, no importan las bases ni las cimas ni las escaleras, no importa porque tarde o temprano los ladrillos se rendirán al agua. Y todos los ríos siempre vuelven a fluir.
Al menos en algún lugar, sea en su pintura o en el horizonte, existirá un jardín digno de satisfacer las ansias de todos los deltas. "